Лишняя ссора
- Тебе нужен психиатр, - сообщил он мне сухо.
Возможно, он прав, и психиатр нужен. Был. Лет десять назад.
Мы сидели в кафе. За окном шел дождь. Мы пили кофе. Он хмурился. У него это ужасно хорошо получается. Видимо, от того, что он серьезный. И правильный. Он не может понять. Как это – оставить дома ванные документы, перепутать маршрут автобуса, купить ненужную картину.
- У тебя идиотское выражение лица, - миролюбиво сказал он мне.
Да? Он только сейчас заметил?.. Странно все это.
Капли стекали по окну. Мокрые улицы, разноцветные зонтики, лужи… В кафе тихо.
- ты молчишь? – удивился он?
Его это настораживает. А мне просто не хочется говорить. Хочется молча смотреть на дождь. Хочется, чтобы его сейчас не было за этим столиком.
И тут его прорвало. Вперив в меня сердитый взгляд, он заговорил, словно в зале суда:
- ты снова без зонта? Забыла? У тебя не все как у людей. Удивительно, что ты ни разу не перепутала время и место наших встреч. Могла бы ждать где-нибудь в Голландии. И сама бы не поняла, как там очутилась! Ты самая непутевая из тех, кого я знаю! Вместо того, чтобы заниматься делом, ты пишешь стихи, которые никому, даже тебе, не нужны.
На нас стали оглядываться.
- Когда-нибудь, - пообещал он, - ты поймешь что я прав.
Когда-нибудь… он не может запомнить, что я не верю в реинкарнацию. До «когда-нибудь» я могу не дожить.
Официант принес десерт и тихо испарился. Я сковырнула фрукты с пирожного. Он поморщился:
- Что за дурацкая привычка – расковыривать еду? Почему ты даже есть не можешь, как все?
- Я не ем фрукты с хлебом, - огрызнулась я.
- Тогда зачем их заказывать?! – взвился он. – Это одно из самых дорогих кафе, тут полно десертов!
По правде сказать, это становится невыносимо. Его раздражает то, что мне все равно, от куда выжимать пату – из середины или конца тюбика. Что если меня разбудить, я не вспомню, когда у него день рождения. Что если мне позвонит подруга, у которой проблемы, я могу позабыть об обеде на плите.
- Мне пора, - он порылся в кармане и кину деньги на столик. – Не пей больше кофе. Я оставлю тебе зонт.
Он положил зонт на стол рядом с деньгами. Потом накинул плащ и быстро вышел. Сквозь мокрые стекла я смотрела, как он шел по мокрой улице, подняв воротник плаща. Он ненавидит дождь.
Я оглянулась в поисках официанта и, когда тот подскочил, заказала еще кофе. Я не умею быть рациональной. Но разве это не привлекало его, такого серьезного и правильного, во мне? Не моя бесшабашность? Не мое умение даже мытье посуды превратить в целое приключение?
А что меня привлекало в нем? То, что когда мне нужна помощь, он всегда рядом. Даже если в это время должен был быть на переговорах. Что когда мне плохо, я могла приехать в его квартиру, вытащить из его шкафа плед и забраться в его кресло с книжкой. И прислушиваться к шагам на лестнице, гадая, когда повернется ключ в замке. В моем доме мне никогда не было так хорошо, как в его.
Я еще успею! Я бросилась по улице в том направлении, куда ушел он. Мне нужно ему сказать прямо сейчас, что все наши разногласия, несхожести, раздражение и недовольство друг другом – все это так неважно!
Я бежала, расталкивая прохожих, как вдруг увидела его. Он сосредоточенно шел мне на встречу. Увидел меня и остановился. Мы стояли и смотрели друг на друга, будто увиделись впервые. А потом я заметила, что он абсолютно промок. И его дорогой плащ потерял всякий вид.
- Нам придется вернуться в кафе, - констатировал он. – подозреваю, что ты забыла сумочку. У тебя в руках ее нет.
От него пахло свежестью и дождем. И он был так близко. Я ухватила его за руку, неловко ступила, и моя шпилька хрустнула. Я бы упала. Не будь его рядом.
- Ну почему ты не купишь себе нормальную обувь? – воскликнул он. – Зачем ходить на этих ходулях?
Я только вздохнула. Как ему объяснишь, что в «нормальной обуви» я была бы уже не я? И он не любил бы меня так сильно.
Когда-нибудь он обязательно поймет, что я права. Ведь он-то наверняка верит в реинкарнацию.
(c) Елена Волкова